“sage comme l'orage”

Remi, c’est le spleen, en sous-couche d’une espèce de mélasse de cynisme et de rêves crevés. Si elle parlait plus, si elle écrivait, elle serait certainement une poète troublée, au malheur insondable et irrémédiable. Mais Remi est digne. Elle ne se laisse plus emporter par des effusions de sentiments, elle ne tombe plus dans la rage et les crises. Elle darde les gens de ses prunelles, souvent silencieuse souvent odieuse, mais enterrant profondément tout le bordel dans sa poitrine. Sa colère froide, sourde, gronde mais n'éclate pas. Elle n’est pas aussi calme et absente qu'elle en a l'air, c'est juste qu'elle n'explose pas. Ou plus.
Elle se fiche que vous vous rendiez compte qu’elle juge, que ça turbine dans sa p’tite tête. Elle est provocante. Elle répond mal à ses patrons, à son grand-père, aux gens qui brisent sa solitude. Elle fait des conneries, elle n'en fait qu'à sa tête, en fait. C'est rien qu'une gamine, qui n'a pas pu grandir correctement et tant pis pour les conséquences. Elle a toujours préféré le Cheshire au lapin blanc. C’est c’qu’on appelle avoir une préférence pour les fous qui font mal -sales petits voyous dont on s’extirpe jamais indemne. Remi est résignée. Entamée par une vie qu’elle déteste, elle est pourtant paradoxe. Quand elle arrondit ses bords tranchants après avoir ingurgité un peu trop d’alcool, on peut l’aborder sans trop prendre de risque. Il se peut même qu’elle réclame un peu d’humanité à ses côtés. Comme si l’enfant-caprice était enfin relâchée. Avant d’se retrouver à nouveau coincée.




— daddy issues : forcément, puisqu’il s’est tiré après la mort de sa moitié, puisqu’il l’a abandonnée, oubliée, Remi a des problèmes avec toutes les formes de paternalisme existantes et ça inclut son grand-père.
— sa maison d’enfance, c’est le dojo de son grand-père niché à Chapel Street. il y vit encore, elle non. son grand-père s’obstine à vouloir enseigner le budo à tous ceux qui passent les portes du dojo. alors qu’avec le temps, le dojo fait plutôt office de foyer pour gamins paumés qu’il faut occuper. et comme elle n’a jamais signé pour être baby-sitter, Remi est partie. mais ils ont un contrat depuis un an et elle doit y passer une fois par semaine.
— elle est censée savoir se défendre mais elle a toujours préféré le tir-à-l’arc. (shsh)
— aime tout ce qui est vintage, mais tout ce qui est underground aussi. elle aime les villes vues d’en haut, elle aime les oasis de verdure qui jaillissent du béton. elle aime quand ça pique (niveau fruits et bonbons hein). binge horror movies & séries policières (quand elle parvient à chiper de quoi regarder). le milk c’est la vie aussi.
— déteste le froid, a tout le temps froid, mais aime la pluie.
— la biochimie, ça l’intéresse vraiment, c’est un p’tit ogre pour tous les bouquins scientifiques, mais petite, elle voulait être peintre. elle peint toujours de temps en temps, mais rien n’est montré. tout est précieusement cadenassé à part. c’est une sorte de mausolée consacré à sa réalité, bien caché dans le grenier du dojo où personne ne va -elle-même n’y accédant qu’en scred en passant par les toits. mais le premier qui lui dit qu’elle a une sensibilité d’artiste se verra prouver du contraire.
— s’incruste à la fac quand elle a le temps et se planque dans le fond des classes pour assister aux cours.
— tendance à disparaître : du jour au lendemain, sans avertir, elle s’échappe et s’échoue ailleurs. (chat d’gouttière croisé hérisson)
— avec ses patrons chez qui elle fait le ménage, ça ne se passe pas toujours bien. elle profite souvent qu'ils aient le dos tourné pour ne rien foutre. elle traîne un peu partout chez eux. à dormir dans leur lit, se baigner dans leur piscine, pisser dans les plantes, elle mène sa vie comme si elle était une autre, mais chez elle. et quand il faut faire le ménage, généralement, elle appelle une collègue et l'oblige à le faire à sa place, pendant ce temps-là, elle va faire la sieste.

Le silence qui s’étire entre eux comme un filet de miel au bout d’une cuillère. Dès le début, c’était presque comme si deux cons avaient eu la malchance de se retrouver coincés ensemble, sans savoir quoi se dire, sans avoir aucune chance d’apprendre à se connaître. Le vieux qui se plaignait de ne pas retrouver son héritage dans le nom de sa petite-fille, a détourné de plus en plus les yeux devant ces traits qui lui rappellent trop sa fille défunte. Il y a toujours eu ce voile entre son grand-père et elle. Ça les sépare. Ça les retient. Ça les tire et ça les pousse de toute part. Une sensation délicate et mitigée, comme un souffle tendre entre la caresse et la gifle. Le passé est si présent, même si elle ne l’a pas connu, il est entre eux. La fille, la mère flotte entre eux. Alors le vieux ne parle pas. Il donne des ordres. Rudesse presque militaire du quotidien. Si froid, si fade. Le silence et le vide à la même adresse. Et Remi a appris à s’adapter, à se taire, à mentir, à s’isoler. Interdiction de poser des questions. Faut trouver les réponses toute seule. Interdiction d’avoir la peine qui déborde des cils, de montrer les iris écorchés. Finalement, peut-être que c’était sa façon à lui de la forger à son image. Débrouille-toi, Remi. Fais avec, Remi. Leur absence sans fond, à ceux qu’elle n’a pas connu et celui qui l’ignore, c’est maintenant. Ici. Tout le temps. Les gens pensent que la douleur est plus difficile à supporter si elle est “fraîche”, mais c’est faux. Ça hante et poursuit. Y a une nostalgie incongrue qui naît à force de se bercer d’illusions frauduleuses. Petite, elle les peignait souvent, ses absents. Elle a fait ce qu’elle a pu. Avec ses silences et le reste. Avec ses peurs de bêtes et son impertinence rebelle. Avec ses brides restrictives. Elle a fait ce qu’elle a pu. Dans les éclats de sucre et de non-dits. Avec la violence du temps qui a piétiné ses rêves de famille recomposée. Pataugement précieux. Les larmes coulant à contresens. Elle aurait aimé qu’on lui dise “raconte-moi” pour qu’elle puisse crier tout bas. Mais finalement, quand le couvercle de l’autorité du grand-père s’est mise à peser trop bas, trop lourd sur ses épaules, comme un ciel comme un couvercle. Quand il a enfin accepté de répondre à ses questions. Quand il a répondu excédé, usé, que cet homme -son père à elle, l’étranger pour lui- n’avait même pas dû pouvoir la regarder et encore moins l’accepter… il n’avait pas dû l’aimer assez… Alors l’horizon a versé un jour noir plus triste que les nuits. Elle a explosé son incompréhension, ses frustrations, son injustice… son coeur fusillé. Elle a même réussi à le faire fuir. Lui aussi.

Puis, il y a eu le couteau et ses poignets. Les deux flaques rouge sur le carrelage blanc de la cuisine.
C’est comme ça qu’il l’a trouvée. C’est comme ça qu’il a crié lui aussi. C’est comme ça qu’il a pris peur.

Parce que lui, il a toujours été là, il est resté, et dans son langage mutin, ça veut dire quelque chose. Il n’a pas compris. Encore parfois aujourd’hui, elle oublie ce que ça veut dire. Aujourd’hui, c’est elle qui ne sait plus quoi dire. C’est elle qui lui file sous le nez. C’est elle qui impose ses silences ou étrangle ses mots dans ses yeux. Elle ne se souvient que d’une chose.

Le contact tremblant autour de ses épaules. La voix trouée par des débris impossibles.
Un murmure à son oreille. Un dernier ordre qu’elle écoute sombragement : vis Remi.

blahblah c’est dove le fautif, à toujours dégoter des fo trop sweet, trop cool, c’est pas sérieux (et c’est plus d’mon âge lol). j’sais pas quoi dire de plus à part que j’suis désolée pour la fracture des rétines. c’est la première fois que je “code”. olalala j’ai failli balancer mon ordi par la fenêtre, juste pour faire ça en plus. mais bref le plus gros est fait, plus qu'à remplir héhé. bref.
oh et j’ai entendu parler d’une team drama donc je suis encore plus sldkfjgkns (mais faudra lui apprendre à être un peu plus sweet aussi). bisous sur vos fesses ♥